Tiểu Tổ Tông Bốn Tuổi Rưỡi Xuống Núi Cứu Cả Gia Tộc 9: Nhà Hát Vô Thanh

Có những vở diễn, một khi đã mở màn, khán giả không được rời ghế, diễn viên không được thoát vai, người đứng sau cánh gà cũng không được phép rơi lệ. Bởi vì nơi đó là Nhà Hát Vô Thanh. Tại đây, người sống bước vào sẽ biến ký ức thành kịch bản, kẻ chết ngồi dưới khán đài sẽ biến nước mắt thành tiếng vỗ tay. Những tiếc nuối chưa từng thổ lộ hóa thành lời thoại, còn những bí mật chôn sâu dưới lòng đất sẽ bị ánh đèn sân khấu phơi bày từng chút một. Đến cuối cùng, chẳng ai còn phân biệt được đâu là thật, đâu là giả, đâu là ký ức của chính mình, hay là thứ Quỷ Chủ cố tình gieo rắc để dẫn dụ con mồi vào kết cục đã định sẵn. Sau khi rời khỏi Chợ Âm Dương, tôi thu hồi mảnh Mệnh Đăng thứ tư và bàng hoàng nhận ra: Người phụ nữ áo đen năm đó không phải Tần Nhã Lan thật. Bà ấy đã bị cướp đi gương mặt, bị kẻ khác mạo danh để bước vào phòng sinh, trở thành cái bóng gánh tội suốt hơn bốn năm trời. Ngay cả Tần Duệ, đứa trẻ bệnh nặng được cứu bằng một giao dịch sai lầm, từ lâu đã không còn là chính mình. Trước khi tan biến, Kính nô trong thân thể hắn đã để lại một lời cảnh báo khiến cả Tần gia chao đảo: "Cửa dưới từ đường sắp mở." Đêm thứ ba sau khi mọi chuyện tạm lắng, từ trong từ đường Tần gia, tiếng hát hí vang lên đầy ma mị. Bài vị tổ tiên rung chuyển, nền gạch nứt toác, một tấm vé xem kịch màu đen trồi lên từ khe đất. Người được mời chính là anh hai tôi – ảnh đế Tần Dạ. Trên tấm vé chỉ ghi vỏn vẹn hai dòng chữ: “Không lên sân khấu, mất giọng.” “Lên sân khấu, mất mạng.” Với một diễn viên, giọng nói, gương mặt và ánh mắt chính là mạng sống. Nhưng lần này, thứ Nhà Hát Vô Thanh nhắm tới không chỉ là giọng nói của anh. Nó muốn mượn vai diễn của anh để tái hiện lại vở kịch kinh hoàng mang tên “Đêm Mưa Năm Đó” – đêm tôi chào đời, đêm mẹ tôi bất tỉnh, đêm Tần Nhã Lan bị cướp mặt, và cũng là đêm người phụ nữ có dấu mắt sau gáy dùng dao xương tách Mệnh Đăng của tôi. Sư phụ từng nói, Quỷ Chủ thứ tư Vô Thanh không mua mặt, không bán xương, không thu thuế. Nó chỉ thu vai diễn. Kẻ nào bị chọn, phải diễn cho đến khi màn hạ. Diễn sai, mất vai. Diễn đúng, mất hồn. Không diễn, mất giọng. Tôi vốn tưởng mình bước vào nhà hát để cứu anh hai. Nhưng khi tấm màn đỏ như máu kéo lên, khi tiếng trống mở màn vang vọng trong bóng tối, tôi mới bàng hoàng nhận ra vai chính của vở diễn này không phải anh ấy. Mà là tôi. Trên sân khấu, một chiếc nôi trẻ sơ sinh đặt giữa cơn mưa giả. Trong nôi là tôi của bốn năm về trước. Bên cạnh chiếc nôi, người phụ nữ áo trắng cầm dao xương cúi đầu mỉm cười. Còn dưới hàng ghế số mười ba, một người đàn ông ngồi trong bóng tối, chiếc nhẫn cổ của Tần gia trên tay hắn phản chiếu ánh đèn lạnh lẽo. Có người vỗ tay. Có người cười. Và có kẻ thì thầm: “Diễn lại đêm đó đi.” “Lần này, để ta xem Tần gia còn cứu được đứa trẻ ấy không.”